Blog de Paula Cabral

Ontem, um amigo com o qual tenho uma relação simplesmente inexplicável, enviou-me um texto de Clarice Lispector. Ele se chama “As águas do Mundo”.

Imprimi-o e o guardei para ler no metrô, voltando para casa.

Após uma semana cheia e conturbada, repleta de sensações que me diziam o que viria, mas sem me dar certezas, deparei-me com o seguinte recado: “Li e achei a sua cara!”

O texto de Clarice começa assim: “Aí está ele, o mar, o mais ininteligível das existências não humanas. E aqui está a mulher, de pé na praia, o mais ininteligível dos seres vivos. Como o ser humano fez um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornou-se o mais ininteligível dos seres vivos. Ela e o mar.”

Li essas palavras iniciais e meus olhos se encheram de lágrimas.

Então ela também acreditava que as mulheres eram ininteligíveis, incompreensíveis, inclusive para elas mesmas. E essa relação com o mar a qual nunca entendi. Desde criança, passando o maior tempo possível na água salgada e há tempos sentindo-o me chamar para passar horas submersa.

Só Clarice me toca assim. Só ela sente minhas angústias, meus medos e tem as mesmas questões sem respostas que eu.

Aquela era eu, querido!

Obrigada!

Obrigada!

Obrigada!

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O texto que me despertou:

“As águas do Mundo”
Clarice Lispector

Aí está ele, o mar, o mais ininteligível das existências não humanas. E aqui está a mulher, de pé na praia, o mais ininteligível dos seres vivos. Como o ser humano fez um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornou-se o mais ininteligível dos seres vivos. Ela e o mar.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis  feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões.

Ela olha o mar, é o que se pode fazer. Ele só lhe é delimitado pela linha do horizonte, isto é, pela sua incapacidade humana de ver a curvatura da terra.

São seis horas da manhã. Só um cão livre hesita na praia, um cão negro. Por que é que um cão é tão livre? Porquê ele é o mistério vivo que não se indaga. A mulher hesita porque vai entrar.

Seu corpo se consola com sua própria exigüidade em relação a vastidão do mar porque é a exigüidade do corpo que o permite manter-se quente e é essa exigüidade que a torna livre gente, com sua parte de liberdade de cão nas areias. Esse corpo entrará no ilimitado frio que sem raiva ruge no silêncio das seis horas. A mulher não está sabendo: mas está cumprindo uma coragem. Com a praia vazia nessa hora da manhã, ela não têm o exemplo de outros humanos que transformam a entrada no mar em simples jogo leviano de viver. Ela está sozinha. O mar salgado não é sozinho porque é salgado e grande, e isso é uma realização. Nessa hora ela se conhece menos ainda do que conhece o mar. Sua coragem é a de, não se conhecendo, no entanto prosseguir. É fatal não se conhecer, e não se conhecer exige coragem.

Vai entrando. A água salgada é de um frio que lhe arrepia em ritual as pernas. Mas uma alegria fatal – a alegria é uma fatalidade – já a tomou, embora nem lhe ocorrera sorrir. Pelo contrário, está muito séria. O cheiro é de uma maresia tonteante que a desperta de seus mais adormecidos sonos seculares. E agora ela está alerta, mesmo sem pensar, como um caçador está alerta, mesmo sem pensar. A mulher é agora uma compacta e uma leve e uma aguda- e abre caminho na gelidez que, líquida, se opõe a ela, e no entanto a deixa entrar, como no amor em que a oposição pode ser um pedido.

O caminho lento aumenta a coragem secreta. E de repente ela se deixa cobrir pela primeira onda. O sal, o iodo, tudo líquido, deixam-na por uns instantes cega, toda escorrendo – espantada de pé, fertilizada.

Agora o frio se transformou em frígido. Avançando, ela sobre o mar pelo meio. Já não precisa da coragem, agora já é antiga no ritual. Abaixa a cabeça dentro do brilho do mar e retira uma cabeleira que sai escorrendo toda sobre os olhos salgados que ardem. Brinca com a mão na água, pausada, os cabelos ao sol quase imediatamente já estão endurecendo de sal. Com a concha das mãos faz o que sempre fez no mar, e com altivez dos que nunca darão explicação nem a eles mesmos: com a concha das mãos cheia de água, bebe em goles grandes, bons.

E era isso o que estava lhe faltando: o mar por dentro como o líquido espesso de um homem. Agora está toda igual a si mesma. A garganta alimentada se constringe com o sal, os olhos avermelham-se pelo sal secado pelo sol, as ondas suaves lhe batem e voltam pois ela é um anteparo compacto.

Mergulha de novo, de novo bebe mais água, agora sem sofreguidão pois não precisa mais. Ela é a amante que sabe que terá tudo de novo. O sol se abre mais e arrepia-a ao secá-la, ela mergulha de novo: está cada vez menos sôfrega e menos aguda. Agora sabe o que quer. Quer ficar de pé parada no mar. Assim fica pois. Como contra os costados de um navio, a água bate, volta, bate. A mulher não recebe transmissões. Não precisa de comunicação.

Depois caminha dentro da água de volta à praia. Não está caminhando sobre as águas – ah, nunca faria isso depois que há milênios já andaram sobre as águas – mas ninguém lhe tira isso: caminhar dentro das águas. Às vezes o mar lhe impõe resistência puxando-a com força para trás, mas então a proa da mulher avança um pouco mais dura e áspera.

E agora pisa na areia. Sabe que está brilhando de água, e sal e sol. Mesmo que o esqueça daqui a uns minutos, nunca poderá perder tudo isso. E sabe de algum modo obscuro que seus cabelos escorridos são de náufrago. Porque sabe – sabe que fez um perigo. Um perigo tão antigo quanto o ser humano.

Clarice Lispector. In: Felicidade Clandestina: José Olympio, 1975.

Queria não ter medo de amar, de me entregar, de ser intensa como sempre fui…

Não digo isso somente com relação a alguém do sexo oposto, mas também a pequenas coisas como algodão-doce, chocolate, livros, série de tv ou qualquer outra coisa altamente apaixonante. Acho que o medo de não poder ter aquilo que quero quando preciso é maior.

Ainda não sei se isso me traz muita dor ou se me torna mais serena. Isso é algo que só saberei com o passar do tempo. Enquanto isso vou provando pelas beiradas o prato quente. Espero não deixar esfriar demais. Comida requentada não é a mesma coisa.

Também dói saber que outro alguém sente coisas semelhantes. Saber que alguém tenta esquecer, apagar lembranças, excluir rastros e construir algo novo em bases inexistentes ou então, até o momento, invisíveis a seus olhos.

O bom é que me controlo um pouco mais e diminuo a ansiedade, a vontade de ter alguém me ligando, de ligar para alguém a todo momento, de receber mensagens, e-mails, cartas, músicas, abraços apertados de saudades… Nada substituirá o que sinto quando qualquer uma dessas coisas acontecem. Mas tem que vir de quem quero! De quem não sofre por isso, de quem não tem obsessão, de quem não tem dependência, de alguém que goste de minha presença, de como sou sem trocar uma coisinha sequer, pois sei que não é possível mudar minha essência.

Mas em breve estarei leve, sem pensamentos pesando sobre mim e serei levada pela brisa. Enfim conseguirei chorar e deixar de sentir um nó em meu peito que não se desfaz de jeito nenhum.

Será isso a LIBERDADE?